Бывают дни – всё кажется помехой:
И тишина, и близких голоса,
И плач за стенкой, и раскаты смеха,
И быт, занявший целых полчаса...
Всё для себя решишь: «А, надоело!»
Иллюзии, как ветром унесло.
Ты много лет чужое делал дело,
Пора искать «земное ремесло».
Но не уняться: рифмы места ищут –
Толкают мысли в путы смутных фраз,
И тянется, и тянет этот днище
Писать и мучаться, и думать про запас.
И хочется написанному верить,
Как будто бы сомненье не грызёт,
А практика – единственный критерий –
Ни учит, что уже не повезёт.
Молчишь над строчкой. Фраза: «Эти «путы…»
Проносятся декабрь и январь.
Зачем, скажи, зачем? Когда, кому ты…
Упрямая, бессмысленная тварь.
Была надежда? Нет давно надежды.
Кому старанье, – ну же? – «Ещё год»?
Да, ты поднялся с уровня невежды…
И этим горд?
***
Оправдание
© Copyright: Скляров Олег Васильевич, 2011
Свидетельство о публикации №111062104216
Свидетельство о публикации №111062104216
Рецензии