Утро

Стынут стены стоугловые -
лабиринты гладких улиц.
Вот, и сонное злословие
расстелилось-развернулось.

Исчезает, свой костёр тая,
на мундире синем неба
лунный диск - медаль потёртая.
Хорошо вот так и мне бы!

Только я, с лицом рассеянным,
свой автобус ожидаю.
Ветер, что мы в прошлом сеяли,
ныне бурей пожинаем.

Жаль, что жизнь моя длинее, чем
путь отсюда до конечной.
Даже, если жить умеючи,
счастьем не измеришь вечность.

Мало мне, что каждый вечер я
память разливаю в рюмки,
лицемерно-честно веруя
в эту странную задумку.

Мало мне, что колко-свитерным
утром, свой покой воруя,
воздух распиваю притерный
и за поворот смотрю я?

Всё ищу глазами сонными
наш автобус без надежды.
Представляю, будто он и мы
Едем вместе, как и прежде.

А когда он вдруг покажется,
вопреки сомненьям пыльным,
в сердце корни пустят саженцы
всех надежд моих бессильных.

И в автобус этот сяду я,
к месту старому поеду,
греясь зыбкою рассадою,
как уютным мягким пледом.

Так поднимешь к свету голову -
горизонт рожает блюдце.
То, что греет стоугловые
лабиринты гладких улиц...