нерентабельность

Потому что с нами это невозможно.
Всё сегодня ниже. Дальше от набожных.
Куцые травинки, мелкие ухабы.
С кем не рассчитался - будьте тому рады.
Никому не должен, издыхает вера
в правильность отличий. Мажет окна серым
тромб косого ветра, городом пленённых
сквозняков. В кюветах грязь мешает ровно
подавать прохожим - "Джим, на счастье..." - руку.
Линия прибоя от тебя до стука -
у земли есть сердце. В горестной отраде
знания, что ты в первом миллиарде,
привкус слишком страшных сказочных историй.
"В тридесятом царстве царь есть.." Кто же спорит.
В тридесятом царстве есть вода живая.
Долго варю кофе, мысли коротая.
До любого царства доведёт дорога -
тяжела, хотя без креста, без бога.
За спиной ни прав, ни напутствий добрых.
И рассветы больше хочется запомнить.
Пропуская ночь сквозь ладони мятой,
замотав кулак одеялом мятым...
Вроде бы теплее. Кот поводит ухом.
Граммофон в шкафу обрастает пухом
от боязни стать совершенно лишним.
Стены тишины о былом. О личном.
Закричать... ударить. Видеть цели.
Сложно.
Потому что с нами счастье невозможно.



От дальнего боя
до чёткого сердца
сто пять траекторий
и лишь одно скерцо.
От скорости пули
зависит удача.
Хоронят под ульем
иль где-то на даче.
Хоронят живьём
и рыдают картинно -
мол, скоро жнивьё,
не до божьего сына.
И коль после гона
Иисус возродился,
то тихо всплакнул он
и застрелился.