Поэтов раньше было малость,
С десяток может или два.
А нынче их порасписалось,
Как придорожная трава.
Читать их строки очень сложно
И общий смысл поймешь едва
Ходить по шпалам невозможно,
Так в «рифму» сложены слова.
Не слажен шаг и рифма смята,
А стиль похож на нашу жизнь.
Быть может лира виновата,
Что мы с изъяном родились?
Нам от лукавого свобода
Досталась спесью осеня.
И от «свободного» народа
Копытом манит ЗАПАДня.
Поэтов раньше было малость
© Copyright: Александр Букин, 2011
Свидетельство о публикации №111061905714
Свидетельство о публикации №111061905714
Рецензии