Я у хаты своей на бугре постою, загляжусь на курганы за речкой...
И, как ленту кино, вспомню юность свою, из которой ушел так беспечно.
Пыль дороги степной, да бурьян до колен, здесь остались, как были когда-то...
Зной над хутором лег, словно взял его в плен, и под солнцем разлил запах мяты.
Боже мой, сколько лет пролетело с тех пор, когда здесь мы на санках гоняли...
Старый дом, старый двор и заросший бугор, через годы домой меня звали.
Через годы сейчас, слышу голос живой, моего, вдаль ушедшего детства,
Но в сторонке родной, я давно, уж, чужой...никуда мне от правды не деться.
Я у хаты своей на бугре постою, вдаль вгляжусь, чуть прикрывшись рукою...
И прошедшую жизнь пролистав всю свою, я печали во взгляде не скрою...
Я у хаты своей...
© Copyright: Иван Дюбин, 2011
Свидетельство о публикации №111061808085
Свидетельство о публикации №111061808085
Рецензии