Мусор крикливости связок

Ползуночком о зубы мечты
Выверенной доли мне мало,
Спохватившись украдкой своею,
Играю я в кости
И куш мой - поэт,
Что тропою поэзий
Выстелил путь
В нежное царствие правды,
Откусанной с геометрии страха,
Страха пред необузданной тайной,
И больной врачеватель, поэт, жизни учитель,
Подавился булавкою острой,
Неподвижной и черствой
К проявлениям крепкого духа,
Пусть смягченного лёгко коньЯком,
Что остыл, на брюхо прохладное пролившись,
Но уцелел, и греет собою
Нули абсолютные смерти,
Столь близкой к кривой ерунде,
Родина чья - загробная жизнь!
Полет туда чреват печалью,
Гнетом колокола силы,
Сильной ностальгиею по правде,
Что поэт писал в стихах
Однажды,
Но не дописал, увы...
Не надо печалиться нам,
Мы - лишь свидетели краха
Правды, окутанной тайной,
Тайной, завесой, червоточиной
Непонятной формы с размером,
Украденной с лавки сюжетов
Под названием "Вывод"!
Не сметь нам печалиться,
Мы - лишь свидетели, вам точно говорю!
Но кто вы сами? Нет ответа.
Так идите вы в ****у,
Коль себя познаньем глупым
Тешите семь дней в неделю,
Но ответа не дождетесь,
Ибо выкраден он с вашей
Несчастной гурьбы солнцестояний
И прилежных ним углов,
Углов и прикасающихся к ним квадратов
Непонятных, интересных,
А потому считать не надо
Цифры, числа, что полны бездуха,
Бездыханной полноты,
Слишком полной полноты...
Не понять и четверти куплетов
Песен разных, солнца светов,
5 дощечек - три рубля,
И остаток есть ведь в этом!
Но за этим - к другим жизненным куплетам.
Нет, постойте, доскажу!
Ванили кружева крутые,
Для небес опасные, большие,
Притягательно малые
Ведь для глаза дурака,
Чуть что с небес упавшего
На землю, что нечиста
Выдумок и дум преглупых,
Слепленных из какофоний звуков,
Поперченных волнотою грифа,
И прижатых участью Сизифа...
Не поднять осколков дружбы
С камнем-Жорой удалым,
Покуда пятен лужи
Не стерешь
Ты ластиком своим!
Но тот потерян,
Улетел,
И вернуться обещал,
Но кто ему бы поверил,
Если бы луну он голою застал...
Ну зачем на сей поэт?
Есть ведь камень-Жора
Удалой!
А поэту,
Позвольте,
Пора на покой!
Звоном листвы
Оглушенный,
Тьмою сумерков ошеломленный
Поэт!
Прощенья грехам его нет,
Так пусть и валит он
В жопу, куда посылал очень многих
В бытность одушевленной тарелкой
Мечтаний прозрачных,
Лишенных смышлений
О путах кровавых
Полуденных дров.

17/06/2011.