Хлебну нелюбимой водки –
Традиции жест короткий.
Могила в траве, как лодка
Плывет по густой росе.
Никто не придет, конечно.
Их время успешно лечит
К тому же никто не вечен
Забудут однажды всех.
Знакомая степь без края.
Последние числа мая.
И вряд ли меня узнают
Друзья на родной земле.
Мне правильных слов не надо.
Я просто здесь жил когда-то.
Здесь просто могила брата
И десять минувших лет.
10 лет
© Copyright: Егор Лисовский Эриль, 2011
Свидетельство о публикации №111061707909
Свидетельство о публикации №111061707909
Рецензии