Биография в пяти зонтах

Третий зонт

Некоторые считают, что это пОшло -
Проверять прописные истины,
Но я держу их, как пулемета сОшки -
Перпендикулярно направлению выстрела

Некоторые считают, что это глупо -
Под дождем выплясывать зОнта без
И ну разглядывать меня в лупу -
Как феномен, жгучий вызывающий интерес

Некоторые считают, что это счастье -
Быть закрытым от плача нЕбова
Меня же всегда защищал в ненастье
Третий мой зонт, которого вовсе и не было...

Четвертый зонт

 Вот тебе зонт. Он теперь твой.
 Ты за него в ответе -
 Дождь ли пойдет, будет ли зной
 Или - промозглый ветер.

 Нет - не игра. Нет - не шалишь.
 Это - твоя защита.
 Верю - пора - мягкий малыш
 Знать, что такое "квиты":

 В жизни свое надо беречь
 Или - не будет толку;
 Слушай отца честную речь -
 Стань в этой жизни волком,

 Ты - за свое - горло дери,
 Если не ты - то кто же?
 Ты в кулаке держишь рубли,
 Отняли - бей по роже.

 Но если вдруг встретишь того,
 Кто ничего не смеет -
 Зонт свой отдай, спрячь-ка его -
 Зонт ведь ему нужнее.

Первый зонт

 Ах, этот легкий, незатейный,
 Смешной как солнце, яркий зонт,
 Что красит лужи акварельно
 И радугою - горизонт,
 И я - у мамы на ладонях,
 Под дождик, ног не замочив:
 С дождем тебя, мой зонт-засоня,
 Да будет звОнок твой почин.
 Но я не маленький - я знаю,
 Я расписным своим зонтом
 Не только темя прикрываю -
 Но маму, чтоб она потом
 Сама признала бы - сын вырос,
 Как богатырь, как господин,
 Что жизни отодвинет сырость
 Аж до последних до седин

Второй зонт

 ...А дождь танцует, нас не замечая,
 Не замечая ярко-красный зонт,
 И тучи шалые, спитого цвета чая,
 Убраться не спешат за горизонт,

 А дождь танцует - мы насквозь промокли,
 Губам же с каждой каплей всё жарчЕй,
 И лужи, через пузырей монокли,
 Глядят смешно, и пенистый ручей

 Проносит отраженья поцелуев
 От нас - к реке; а та - в мурашках чувств -
 Твердит нам, вОлнами с мостом балуя:
 Любовь - важнейшее из человеческих искусств

Последний зонт

И - последний, иссиня-черный,
 Контрастируя с сединой,
 Что просыпана временем-чёртом,
 И уже не на день-иной,
 Что осеннего ветра руки
 Рвут из рук, что слабы вконец,
 Обещая влажнения муки
 И промозглую боль в крестец,
 Тот, что, вечностью намокая,
 Мне сулит дождевой раздрай...
 Это ты - мой нежнейший Каин,
 Мой пронзаемый болью рай