Дунул ветер, и белой метелью
Полетел тополиный пух,
Чувства в прах мои лето всё мелет,
Говорю себе тихо вслух.
Ни при чём тополя - я знаю,
Белый пух, тоже ты ни при чём,
Даже летом по ней я страдаю,
Хоть прекрасное точно есть в нём...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.