я страшно так люблю писать стихи

Я страшно так люблю писать стихи,
 Уже давно хочу писать поэмы,
 Но только сердце дремлет от тоски,
 И не находит интересной темы.
 Про что писать? Про лес или моря,
 Про страны, города и континенты,
 Про то, взошла как новая звезда,
 И все её говорили комплименты.
 Про то, как слава любит убивать,
 И как судьба за дерзости карает,
 Про то, что кто – то любит воевать,
 И жизнь свою нещадно поломает.
 А может про волшебную любовь,
 Про тяготы чужих воспоминаний,
 Про то мою, что не волнует кровь,
 Про облака иных переживаний.
 Я не могу, мне не хватает сил,
 Всё растянуть на многие страницы,
 Ведь не могу я знать как ты любил,
 И лишь стихи проносятся как птицы.
 Они летают там, где песен рай,
 Где чутко так встревоженное чувство,
 И я прошу ещё, ещё сыграй,
 То музыки волшебное искусство.
 Стихи, как музыка, волшебны и просты,
 И, как картины, ярки и изящны,
 Как небо, лучезарны и чисты,
 Как эти звёзды, холодны блестящи.
 Они другое придают словам,
 То громкое зловещее звучанье,
 То, то что мило трепетным сердцам,
 Любовь, разлуку, глубину молчанья.
 Они способны вдохновить тебя,
 И правды тайну до границ возвысить,
 Они способны покарать тебя,
 Убить и уничтожить, обессилить.
 Они способны сердце приласкать,
 И душу любящего успокоить,
 Они способны истину сказать,
 И прежние страдания напомнить.
 Не все стихи способны вдохновлять,
 Но все они волшебны и прекрасны,
 Они имеют силу наставлять,
 Их цели и задачи ясны.
 Но нет таких стихов уже давно,
 Стихи волшебные мы песней заменили,
 И стало в мире пусто и темно,
 И даже песню вскоре разлюбили.
 А что теперь? Нам так приятен крик.
 Что надо петь, то вовсе не поётся,
 Ласкает уши электронный визг,
 Который песней в наши дни зовётся.
 И ничего не может он сказать,
 И слов, и музыки слиянье роковое,
 Способно только души убивать,
 И поколенье развращать младое.
 Да, есть ещё удачи на пути,
 И есть стихи, и неплохие песни,
 Но в наши дни не популярные они,
 Поэтому для них не интересны.
  3.11.09 год.