Полковник Ю. Д. Буданову...

Когда твоя страна тебя бросала в бой,
Ты не просил, не мямлил, не кривлялся,
Ты офицером русским оставался,
И был доволен собственной судьбой.

Тебя на той войне не раз могли убить,
Но в кабинете тёплом не остался,
За спинами друзей не затерялся.
Им есть за что тебя благодарить.

Ты выполнял приказы, как простой солдат,
Ведь гордость - ниже офицерской чести.
А если б не дурман той пьяной мести,               
Твоя бы жизнь не превратилась в ад.

Ну что ж теперь? Кто вправе осудить?
Кто бросит камень в сломанную душу?
Твой вечный сон упрёком не нарушишь.
Свой грех до дна сумел ты осушить.

Тебя лишили всех твоих наград,
Как будто б ты не сам их заработал,
Не окружал отеческой заботой,
Как собственных детей тех рядовых ребят.

А ведь отцы своих сынов не предают.
Ты это знал, ты в это свято верил.
За слёзы матерей, за их потери,
За грех на грех пошёл, свершая самосуд.

Ты не писал статьи из-за тюремных стен,
Не призывал народ идти на плаху,
Не предался унынию и страху,
Не залезал в петлю, не резал вен.

Полковник, ты конечно не герой.
Ты не святой мудрец, и не подвижник,
Но почему-то хочется булыжник,
Швырнуть в твоих хулителей порой.

Твоя судьба равна судьбе страны.
Вначале ты был нужен им как воин,
Потом ты стал «убийцей недостойным»,
Затем и ты, и все мы стали не нужны.

Смотри, мы принесли тебе цветы.
Мы знаем, что почём теперь в Отчизне,
Которая опять предастся тризне,
По сыновьям своим, среди которых ты.