Цветущий чабрец

Я принюхивался долго и тоскливо
К веточке степного чабреца
Розово-печального отлива,
Рдевшего у самого лица.

Думал я, лежал – не поднимался,
Грезы не хотел сюда пускать.
Дух мой в безысходности метался,
И витала мушка у виска.

Говорят, чабрец кладут умершим,
Чтобы пах травой – не тленом  гроб.
Мы траву в шкафу с одеждой держим,
Пахнет чем-то вечным гардероб…

Вот еще один ушел в созвездья –
Номер телефона стал чужим.
Мне туда не надо. Нужен здесь я
Рисовать цветные миражи.

Задавать проклятые вопросы
И привычно горько отвечать?
Озаботясь запахом угрозы,
Я хотел представить палача.

Мой костюм в шкафу висит готовно –
В нем меня куда-то понесут
Прятать от людей и тлена, словно
В старый холодильник колбасу.

Ох противно, горько, безнадежно...
Ни костюм, ни латы, ни мундир
Не спасают. Лишь досрочно можно –
Палачу назло? – оставить мир.

Я поднялся, отряхнул колени
И, ступая мимо чабреца,
Пахнущего в истовом цветеньи,
Зашагал с отсрочкою конца.
               
          ***