Вмерзают души в колымский ад.
Боль остается сердцам.
Зубами грызет мерзлоту комбат,
Завидуя мертвецам.
Губы в кровь, слезы по щеке
Текут из опухших глаз.
Плачет конструктор, зажав в руке
Семьи приговор – отказ.
Хрипит на нарах юнец – поэт.
Талантлив уже по тому,
Что стих оценили в червонец лет,
Хотя только двадцать ему.
Тихо стонет орловский мужик.
Не спится которую ночь.
Кровавит душу надрывный крик:
Как там жена и дочь?!
Среди невиновных была и мразь.
Но большинство – это врешь!
А миллионы, втоптанных в грязь,
Ошибкой не назовешь.
И не понять тех, кто с пеной у рта
Славит тридцать седьмой.
Что это: глупость ли, слепота?
Что это, Бог ты мой?!
По тирании соскучились, да?
Нужен вам новый тиран?
Знать не боитесь на небе суда
Еще не зализанных ран.
Колыма 01. 07. 1992
© Copyright: Геннадий Каплун, 2011
Свидетельство о публикации №111061505003
Свидетельство о публикации №111061505003
Рецензии