Кто-то пишет свои стихи, меня ими рвет.
Это способ не пить, не выть, не уйти в леса.
Снова лето, пыль и взлетная полоса,
самолет и разные полюса,
пояса часовые...
Это ль не чудеса:
на земле всегда остается тот,
кто так ждет
и верит в алые паруса.
Кто-то пишет свои стихи...
© Copyright: Игорь Исаченко, 2011
Свидетельство о публикации №111061502940
Свидетельство о публикации №111061502940
Рецензии