* * *
Испил я свой бокал до дна,
Нет сожаления и боли;
И оторвать себя от сна
Теперь, наверно, в моей воле.
Лечу от прошлого стрелой,
Лечусь от будущего хвори;
Сказал бы все, но как немой,
Не в силах высказать историй.
Тех, что так мучили меня,
Отчасти став на время смыслом.
Но ничего не изменя
Они опали к жолтым листьям.
Их скоро похоронит снег
Под своим теплым одеялом;
А время подняло на смех,
Того, что с нами не настало.
15.12.02
Испил я свой бокал до дна...
© Copyright: Олег Арутюнов, 2011
Свидетельство о публикации №111061501695
Свидетельство о публикации №111061501695
Рецензии
