Глазами поэта

Лёд в бокале тает
Так и бывает.
Тут нечему удивляться.
На часах уже 8 20.
Время покалеченных снов
Однотипной и серой массы.
Извечное, ненавистное утро
Представителей среднего класса.
Поэт бороздит тетради.
И собственно чего ради?
Строками собственных мыслей.
Для того чтобы вырвать клок правды
В скрытом, таинственном смысле.
Поэту не знакомо слово “Мечта”
Но это ещё ерунда.
В какой то степени он даже рад
Глядя на весь этот ад.
Он ищет в вас самое лучшее,
Чтоб исключить до конца,
Всё что осталось
-Эмоции, разбитого в кровь лица.
Поэт соберёт свои мысли
И сложит их как оригами,
И сидя в старом кресле,
Заговорит стихами.
Небосвод синей краской сдуется,
Затмевая солнечный свет,
Извечный монолог с улицей
-Вот современный поэт!
Синяя краска становится чёрной...
И вы спросите сразу
Простите, о чём вы?
-Сейчас о небе,
А вообще
О мимолётной красоте.
Сегодня молодость, мода и грация
Взяты в надёжные руки,
А завтра нежданно-негаданно
Пенсия, старость, внуки.
Вот так вот всего мгновение
И за поколением идёт поколение.
Что же там за закрытой дверью?
Бесконечный повтор этой серии.
Хлеб для поэта – вечность,
От старого до самого нового,
Из минуса в плюс бесконечность
Вдохновение. Раз. Два. И готово.
Стихи-это не просто слова,
С заголовком неизвестного имени
Это вызов обыденной жизни,
Пропитанный духом времени.
Поэт доверяет стихам
Как собака своей конуре,
И хватает правду за горло
В этой вечной слепой игре.
Нас не сосчитаешь миллионами
И даже глазам не верится
Поэт знает своё призвание
И это достойная конкуренция.
Поэт пишет стихи, словно вяжет,
Раз, два, три за строкою строка
Поэт скажет так, как никто не скажет,
Напишет так, что не дрогнет рука.