Письмо. Сумбурное

Все события не вымышленны


Привет... Я не знаю даже, с чего начать...
Все внутри поднимается, как кипящее молоко,
И рвется наружу то, что было запрятано глубоко...
А может, это напрасно я так... сумбурно и сгоряча?...
Вот кто бы увидел - так сразу бы вызвали мне врача...
Да черт бы с ним... Вот, видишь, уже пишу
В стихах... А знаешь, в прозе бы не смогла.
Все получилось бы типа: ну как там твои дела?...
Нелепых фраз пустой, бестолковый шум
Про работу, погоду и всякую там лапшу...
Я тут, знаешь, играю стерву - ни дать, ни взять!
Вот еще о тебе забыть бы, да не могу...
Шальная мысль, как птица, летает, бьется в моем мозгу
И разбивается об огромное каменное "нельзя",
По-щенячьи скулит, слепой бессонницей мне грозя...
Да что там мысли, когда ты все время приходишь в снах,
Густых, тягучих, как расплавленный шоколад.
В них все одно и то же, да только на разный лад:
Уходит в лето разгулявшаяся весна,
И ты, и я...  с одной печатью на именах.
И это никак не забыть, не вырвать, не изменить...
Даже время не лечит... И я чувствую: где-то ты
Так же мысленно падаешь, рвешься из пустоты...
Видно, кто-то в шутку нанизывал наши сердца на нить.
Это, знаешь, больно...  Ты ее очень там не тяни.
Километры, дни... а по ощущению, будто шагах в пяти...
И твой номер в памяти... не набирать... отбой.
Знаешь, Мы - это лучшее, что было у нас с тобой,
А другие - совсем не те... и  они не важны почти.
Просто это так нужно, чтобы ты знал.
                Прости...