Лист опавший, под дождем промокший,
Всем лицом своим припал к земле,
Сеточкою тонких жил продрогших
Он ещё живет, и этим дорог мне.
Он грустит по дереву родному,
Что его питало с малых лет,
Но прошедшего и золотого
Времени возврата ему нет.
Ему снится звонкий шум при ветре
Тысячи таких же, как и он,
Пенье птиц, рассевшихся на ветвях
И ствола раскаченного стон.
Ему снится разговор полночный
Двух сердец, открывших этот сад.
Яблоки в цвету и спеют вишни,
Возбуждая сладкий аромат.
То ли это просто плачет дождик,
То ли это просто плачет он.
В размышлении застыл художник
Мигом ясных истин поражен.
Лист опавший
© Copyright: Павел Воробьев, 2011
Свидетельство о публикации №111061304727
Свидетельство о публикации №111061304727
Рецензии
