Вот почему так редко в жизни каюсь?

Зачем я утопаю в своих мыслях,
Опять рисуя в воздухе круги?
Вся жизнь так шатка, словно коромысла,
А на душе, ботинок писаги…

Зачем я снова делаю ошибку?
Не ту, которую поняв, простят,
А так, как будто жизнь моя в избытке,
Слова на ветер листьями летят.

Зачем я забываю извиниться?
Ведь смесь крови и соли жжёт сильней.
Однажды, уходя, я не зайду проститься…
Чтоб в этот раз лишь мне было больней.

Вот почему так редко в жизни каюсь?
И почему на сердце крепче лёд?
Наверно навсегда такой останусь…
Я вновь упрямо двигаюсь вперед…

«Прости…» сказать мне гордость не позволит,
А если позволяет – мало тех,
Кто этих извинений в моей жизни стоит,
Вот перед ними только извиняться буду век.

Вы превратили жизнь мою в ухабы на дороге,
Я иногда лишь успевала сделать вдох.
Вы говорите, что «не делишься ты многим»,
Но кто из вас понять бы меня смог?!

Не сможете – иную жизнь прожили.
Я стала старше, время боль остудит.
На сердце тяжестью потоки слез застыли.
За всю жестокость, пусть вас Бог рассудит!

08.06.11