Локоны листьев льются истомой из пышного неба.
Скользит луч мерцающий, очищающий все цвета золотом.
Снег среди лета жмется к рукам.
Известью выкрашен храм.
Тихо беседа в своды возносится, смотрит в глаза.
Снова заброшена падшей невестой церковь в пыли и грязи.
Фрески истлевшие съедены заживо плесенью черной как гарь.
И лазурью глаза больше не смотрят так нежно.
Лишь ее тепло в них умерло искренностью.
Золото льется в туман.
Так метко пронзая мысли о том, что грех-это выбор.
грех
© Copyright: Ион Шхту, 2011
Свидетельство о публикации №111061207961
Свидетельство о публикации №111061207961
Рецензии
