Мне что-то часто стали сниться
Не пышные Европы города
И не Америки шикарные столицы,
А два горящие зимой в ночи окна.
Мне что-то часто стали сниться
не новые заморские края,
А искры пуха на дороге зябким шлицем.
Стенанья желтого под аркой фонаря.
Мне что-то часто стали сниться
Не шумная Бродвея суета,
А сжатых инеем давно усопших лица,
Под черной наледью замерзшая листва.
Мне что-то часто стала сниться
Под белой памятью лежащая тропа.
Замерзший труп не пойманной синицы
И жалобные крики журавля.
СНЫ
© Copyright: Борис Бомме, 2011
Свидетельство о публикации №111061204916
Свидетельство о публикации №111061204916
Рецензии
