Режу,
Молча до крови…
Мысли теплятся между
Тем, что есть и что более,
Затирая того, кто был прежде…
Мысли острые режутся больно,
Отзываясь лишь ноющей болью -
Там, где жило когда-то так вольно -
То, что звалось однажды любовью.
Все, что было тогда так занятно -
Не зовется теперь больше словом…
Ни кому не должно быть понятно,
То о чем не скажу и что скрою.
Говорю я все реже и реже,
Когда молча, до первой крови,
Душу вывернув наизнанку,
Снова режу...
Режу...
Режу...
Режу...
© Copyright: Эдвард Варшавский, 2011
Свидетельство о публикации №111061106699
Свидетельство о публикации №111061106699
Рецензии
