Дождь по телу. Холод по душе.
Мир свернулся в шерстяной клубок.
Сбита на последнем вираже:
Выполнив смертельный кувырок,
До земли не дотянула чуть.
И смешалось «после» с тем, что «до».
Трелью пулемётной ленты — в грудь,
И согреться в цинковом пальто.
Как усталость в этот миг сильна,
И губам не потревожить звук…
Тонкой струйкой красного вина
Жизнь стекает по изломам рук.
Попрощаться надо бы успеть!
Только не с кем.
Уходить пора
За границу, чьё названье «Смерть».
Может, не напрасно? Не... на...пра...
Дождь по телу. Холод по душе
© Copyright: Мария Витальевна Муравьева, 2011
Свидетельство о публикации №111061103278
Свидетельство о публикации №111061103278
Рецензии
Как горько!!!Конечно не-на-пра!Вы так ярко реально описали гибель!Трелью пулеметной ленты-в грудь!Жуть!
Добра Вам и много прекрасных стихов!
Алла Млинарич 23.01.2014 20:14 • Заявить о нарушении
Добра Вам и много прекрасных стихов!
Алла Млинарич 23.01.2014 20:14 • Заявить о нарушении