Сон на слова Марии Петровых

Вот так бы в трансе замереть
и написать стихотворенье,
но не дано, увы, прозреть
в Святое Божье озаренье.
 
Прождать весь вечер, даже ночь,
но песенка, увы, не спета,
и спать пошел, и сутки прочь,
а жизнь и строчкой не согрета.
 
И лишь в одном прощальном сне
родная музыка приснилась,
она звучала при луне,
она слезинками светилась.
 
Проснулся, вышел в туалет
и вспомнил, умывая руки,
но не слова - их больше нет,
а только трепетные звуки.
 
Достаточно, пожалуй, так,
нет повода марать бумагу,
пускай летят, как стая птах
над полем - к лесу и оврагу.
 
Степенно улицей пройду
слова застряли в горле комом,
одной ногой уже в аду,
другой ногой в раю знакомом.
 
А впрочем, что я говорю,
в непостоянстве дней суровых,
возьму и всё же сотворю
я песню - на слова Петровых.
 
Ошибка в слове Петровых,
в нём ударение иное,
и взрыд порывов ветровых,
и воскрешения виною -
 
Осколки чувств, обрывки фраз,
немые женские укоры,
сверканье чёлки, щёлки глаз
и андалузские  узоры.
 
Чужой портрет нарисовал
на промокашке туалетной,
и - в кипарисовый провал -
пустою туфелькой балетной.
 
Зачем? Тебе не надо знать.
Сон невозможно разгадать.