Кто-то был несмел,
Говорил – не пел;
Кто-то плакал в ночи, как иволга.
И лгала судьба,
Будто бы бела,
Ну, а въявь кололася иглами.
И мела метель,
Со двора да в дверь,
В дверь, самим тобой отворенную;
Сном стоял дурман,
Ты ни жив, ни пьян,
Только кланялись ивы с кленами.
Ах, бела-тоска!..
Не успеть броска
Сделать верного с полной силою;
Затянула мгла,
Горечи полна,
Голос твой летит над могилами.
Как ручей, поет,
Душу отдает
Незапятнанной своей радости;
Разве только Бог
Средь твоих дорог
Разглядит порог безвозвратности…
Смута
© Copyright: Елена Пилипенко, 2011
Свидетельство о публикации №111061008031
Свидетельство о публикации №111061008031
Рецензии
