Star

Чем становишься старше,
тем больше отстаёшь от настоящего –
ты не то чтобы не идёшь с кем попало маршем,
но уже не встать в строй проходящий,
так как ты в авангарде Своей дороги –
если успел, конечно, протоптать ранее тропку,
если было тебе, чем растопить топку
паровоза, который давно поменяли на дроги.

Но если паровоз боялся снежного заноса,
то дроги тащатся невидимыми конями –
невзирая на волосы и мокроты носа
пыхтишь бессонницами и одинокими днями.
И потому твой собственный путь
дороже всех чаяний твоей матери.
Ты можешь сказать: молодость! не обессудь.
Но это не значит, что в твой рудник вернуться старатели.

Разве Она – просияет спутницей
верной, единственной. Пройдёт с тобою немного лесом.
Ангелом вдохновения кисти украсит твою распутицу.
Но всё одно – ты будешь конечен, сухо говоря, отрезком.
Отрезком времени, пространства? Частью её целого?
И так хочется быть современным, где часть больше целого!
И стократ дороже, что часть эта в её глазах,
от того, что твоё настоящее растворяется в молодых сердцах.

И как признак того, что становишься старше –
я просыпаюсь с каждым годом всё раньше,
если продолжить расчёты, то ночь недалёка,
где моё пробуждение скроет бессонницы око.
Пока же раньше ложусь, сплю по восемь,
отдых – залог сил к утру в осень.
Банальна, как рифма тема… Это время
широкой водой твоё принимает бремя…

Ты не стар и не Супер Star.
Хорошая шутка к тебе не применима.
Ты ещё не скис, не повесил нос, не сдал,
но чего-то не успел и прошёл мимо, вестимо.
Необъятного не обнимал, за двумя зайцами не гнался
но, в период сбора урожая, остался
отрезанным ломтем в своём предстоящем,
философом, разглагольствующим о настоящем…