Эх, как хочу я то и это,
Но лишь сейчас, а не потом.
Кто-то зовет меня поэтом.
А я не знаю, где мой дом.
Сейчас хочу, минутой позже -
Уже не нужно это мне.
Непостоянна? Всё возможно.
Виднее лучше вам извне.
Писать стихи что есть? Работа?
Необходимость? Баловство?
Дурачиться моя забота
И расчленять всё волшебство.
Нет пут, цепей, ведущих к дому.
И что такое это - дом?
Тянусь я к одному, другому,
Но не хочу остаться в том.
Я не цветок и не травинка,
Чтобы топтать один лишь луг -
С ногами мелкая крупинка.
Мне мало обозреть лишь круг.
О себе
© Copyright: Любовь Байбарак, 2011
Свидетельство о публикации №111061004721
Свидетельство о публикации №111061004721
Рецензии