Я на старости лет расхворался,
Закрутил по утрам хула-хуп.
И, представь себе, так заигрался,
Возжелал твоих ласковых губ.
Что ты делаешь, милый ребёнок?
Осторожнее, вспыхнет пожар,
Запою, не щадя перепонок,
Аж всплакнут под куплет сторожа.
Среди них есть немало влюблённых,
А поэтов, пожалуй не счесть,
Убелённых, порой одарёных
Даже пастыри бывшие есть.
Я такой же, из них, красноносых...
Удостоен, зачислен в ранжир.
Жил как мог, не сказать, что матросил,
Пробивался сюда из транжир.
Сожалею — известное дело,
Но сначала, увы, не прожить,
Как я рад, ты родиться успела.
Этим хочется мне дорожить.
А любовь, как известно, от вёсен
Разгорается, как антрацит.
В крайнем случае — сложится песен,
А хороших всегда дефицит.
Сторожа
© Copyright: Доктор Эф, 2011
Свидетельство о публикации №111061002459
Свидетельство о публикации №111061002459
Рецензии