Привычно

На балкон  с утра выгляну - закурю.
В колонках тихо заиграет сплин.
На старый тополь привычно посмотрю,
он так же как и я совсем один.
На вопрос,-  как дела? отвечаю стандартно.
Не желая собою морочить других,
меня ведь могут понять превратно,
да и что мне нужно от них?
Разве мне лучше станет от этого?
Если откроюсь и душу подставлю?
Одному проще любоваться рассветами,
можно даже не открывать ставни.
Сидя  по центру прокуренной комнаты
писать на  бумаге и рвать листы,
где в каждой строчке как будто копотью
наколота, выжжена только ты.
И нормально все, все в порядке.
Я привычно встряхнусь, поведу плечом,
соберу как всегда я свои тетрадки
и опять буду  думать ни о чем.
Я привык  так уже и совсем не  сложно
прятаться в каменной скорлупе,
может больно порой, но все таки можно
не думать пытаться  о тебе.
А разве  лучше  воскрешать пепел?
И умирать потом  каждой ночью?
Лучше уж пусть  в голове ветер,
он хотя бы больно сделать не хочет.
Хотя и  жить осколком мне не нравиться,
но по другому как  то не умею.
Надеюсь, что однажды случай мне представится
и кем  нибудь другим я  заболею.