Здравствуй, Ира. Прости, что без отчества...

* * *    

Здравствуй, Ира. Прости, что без отчества:
Я давно уже старше тебя.
Пошептаться бессонницей хочется,
Только мысли
                в ночи теребят,
               
Словно ветер, бескрайнее поле, –   
Горче воздух там и горячей,
И, как залежь неведомой соли,
Детских слёз пересохший ручей...

Жизнь прожить – перейти это поле,
Не всегда возвращаться легко...
В Поле памяти –
                в скопище боли
Потащился с чужою клюкой.

Все дороги ведут на Голгофу,
Но по мне – распинаться тайком...
И шепчу поминальному штофу:
"Подсласти созерцанье икон."               

Поле зыбкое зло и упрямо,
И с годами упрямей и злей:
На заре –   
                тень снесённого храма
Ежедневно ползёт по земле...

В Поле памяти скрыта пустыня, –   
Выбираюсь из рабства греха,               
А следы на свободу простыли,
Лишь осталось раздолье стиха.               

В мёртвый куст,
                состраданию чуждый,               
Запускаю случайный цветок,
Получается грустное чудо:
Дух искусства красив, но жесток...

Нынче лето.
                Как прежде вполголоса
Запевают во сне соловьи,
Бытие – лишь в контрастные полосы
Лихо красит владенья свои.

Сигану в чёрно-белую пропасть,
Парашютом
                раскрою глаза, –   
И, пока не подрезали стропы,
Поиграет кругом бирюза...

И кричу изумлённому миру,
Напугав, как в детсаде стрельба:
«Божий мир!
                Помяни нашу Иру!
И послушай прекрасную лиру!.."

Имя доброе – это судьба.


Светлой памяти Ираиды (Ирины Викторовны) Ульяновой,
члена СП СССР, автора 12 поэтических сборников,
безвременно ушедшей и незаслуженно забытой,
моей Учительницы русского языка и литературы.

Прости меня, Ира.