В хрупких ладонях любви...

Спит безмятежно на ресницах роса. На сердце камень не сносимый. -  А что душа? Она...
Она молчит, увы... в ней слишком много войн прошло, еще осталось, сколько, скажешь?
- Нет. И время то, уже ушло, какая жалость. -  А раны, что? Уж превратились в шрамы, да
поросли плющом и дикой розой. - Так, что осталось? Любовь... она живет, когда все маски 

умирают, когда тщеславные сгорают, она живет.
- Не уж то вечность? - Может. Но, кто, скажи, поможет,
раскрыть все карты бытия? - Увы, не знаю, я. - А что роса, еще осталась? - Пока что дышит. - А
чувства, где? - О них потом душа напишет... А ты, что скажешь ты? - Живу. Люблю, надеюсь
жду. - Мечты? - Алмазной россыпью скользят по небу. - Много ль? - Много, всех не счесть...
- Еще, что скажешь? - Да. Скажу. - И что же? - Тобой, бесценно дорожу. И нет дороже. - Так ты,
- закончи сам свой диалог. - Меня ты любишь до сих пор, а я не смог...