На скалах, с кислой тощей мордой,
Сидел старик в лохмотьях рваных.
Он претворился птицей гордой,
Свои зализывая раны.
Его уставший глаза,
Врезались в небо мертвой хваткой.
И как весенняя гроза,
Его томила лихорадка.
Но не немощен,отнюдь,
Седые волосы - обман.
Еще вздымалась его грудь,
А рост скрывал могучий стан.
Ему дано еще идти.
И через время он пойдет
И будет вечно он в пути,
К тому,кто дома его ждет.
И он забытый до тех пор,
Как тишину съедает гром.
Но где то будет его двор,
И где то будет его дом.
Путник
© Copyright: Джей Джонсон, 2011
Свидетельство о публикации №111060906791
Свидетельство о публикации №111060906791
Рецензии
