В парке, под безмолвным фонарём
Играл на скрипке человек,
Никто не знал, что было в нём
Внутри, в душе, где падал снег
Играл он нежно, так красиво,
Что собирал вокруг толпу
Людишек разных, подлых, милых
Но он играл, он ждал любовь свою.
Ему уже так много лет,
И нету счастья, кроме скрипки.
С утра вставал, искал билет
Туда, где можно жить, не заливая горе виски.
Не знал тот человек о самом важном
Играл тоскливо, на людей смотря.
Не знал, что тех людей, та скрипка
Спасала от печали...Любила скрипача.
Скрипач и скрипка
© Copyright: Михайлова Женя, 2011
Свидетельство о публикации №111060904822
Свидетельство о публикации №111060904822
Рецензии
