Прошедшее, как бритвенная грань,
Нам режет души, молча, беспощадно.
И поднимает нас в такую рань,
Когда ещё на улице прохладно.
Ты смотришь на теплеющий восток,
Дымишь, своей привычной сигаретой…
И вспоминаешь прожитый кусок,
Запутавшись опять, в своих ответах.
А может, по утрам таким молчим,
Тоскую по оставленной дороге,
И вновь глотая горький, синий дым,
Слагаем строчки прямо на пороге…
Поэтому и грустные слова,
Ложатся в это утро на бумагу.
Которая лежала и ждала,
Что скажет ей, седеющий бродяга…
09. 06. 11.
Утро
© Copyright: Игорь Борисов 2, 2011
Свидетельство о публикации №111060901732
Свидетельство о публикации №111060901732
Рецензии