начало...

растрепанные ветром кудри, открытые настежь форточки,
тонкие запястья, ломаные линии в изогнутости,
к черту происки Высшего, к черту моменты совести,
как у Земфиры: "Герой погибнет в начале повести",
а в начале диалогов с самой собой ставлю черточки,
прочерки, как подпись письма, мелким росчерком,
неуловимые чувства в кипише букв, и слишком просто
не выразить то, что никогда не выразят звезды.
смотреть сквозь двойное дно, ссылаясь на возраст,
и писать каким-нибудь Arial, а не почерком,
потому что так проще нам, в он-лайн дневниках,
все, что не сказано вслух, в чем боюсь сознаться,
а погода такая, на восьмерку шкалит за двадцать,
а я вот, сижу, и прошу себя не улыбаться,
потому что глаза - в слезах, а мысли - в стихах,
и это так глупо... и мелкий дождь из души на стол,
на клавиатуру, температура тела повышена, что тут сделать,
времени не хватает, было пять, а теперь - девять,
остается терпеть, найти себе хоть какое-то дело,
до того, как опять написать ни про что...
а я все же люблю... настежь окна, стучит по-летнему
беспробудное сердце, неокрепшее в тонкий лед,
а любовь - убивает... а любовь очень сильно бьет,
и, если вдруг возьмет, и тебе повезет,
сможешь ответить - и обрести свое счастье светлое,
а нет - снова засядешь, стихи кропать по ночам,
выводить Тебя в каждом дословно, цепляясь прочно,
за острый край непонятной строчки,
ведь, ты - начало моих начал...