Русские поют

В закате солнца знойным летом,
По берегу, перетянувши тело до крови,
С глазами тусклыми без радужного света,
В  надрыве диком тянут баржу бурлаки.

В лесах окрестных, деревнях убогих,
За сотни вёрст, за сотни лет,
Их песня вольная поныне на устах у многих.
Ей нет начала и конца ей нет.

В той песне сила, мощь души, свобода.
В ней удаль, в ней огромное желанье жить.
В ней правда русского народа,
Которой никогда и никому не сокрушить…

Окопы, грязь, снег вперемешку с кровью.
Свинцовый дождь не с неба, а со всех сторон летит!
Что ад? Он здесь с безумной ненавистью и любовью.
А Рай? Он здесь же смертью жизнь хранит!

В окопе тихо, пусть ещё дымится поле,
Для многих став могилою навек.
Руками чёрными, уставшими до боли,
Берёт гармошку русский человек!

И лихо запевает, потом вместе,
И голод нипочём, и мрак, и смерть.
Поют окопы разудалую родную песню,
А может этим жизнь спасают всем!

Веками было так, веками будет!
Коль русские поют, прочь страхи, боль и грусть.
Да! То особенные люди,
В стране с названьем благодатным Русь!