Мир... Как гордо в серце он звучит моём
Наверно только ночь не думает о нём.
Спускаясь из горы, неведая снегов
Ты с грустью понимаеш, что ветер был суров,
Он словно тень тебя пронзил,
неверным был мой елексир.
И вновь о мире говорю, неужто я эго люблю?
О нём написаны слова, поетов в виде ремесла,
Но тот кто выбрал свет - навечно будет он поет!
Ведь смысл в том что мы живём,
Что серцем любим старый дом,
В котором юность протекла,
В который раз ты видел ночь,
И миг о Мери ты нашёл,
В полночный час, и сизый день,
И в вечный проемнь ноября,
Когда из крышы на асфальт
Упали первые снега.
Он лил и шёл, он жил и был,
Но лиш момент.
Увы вот жизнь, той белой пламенной душы,
Которая еще нераз оставит мир в свои мечты.
Мир...
© Copyright: Николай Волковский, 2011
Свидетельство о публикации №111060706812
Свидетельство о публикации №111060706812
Рецензии