Умер в печалях рутинных работ,
Средь смеющихся лиц,
Их опьянил забродивший компот
И хитрые взгляды лисиц.
Становлюсь ангелом, лечу к облакам,
Но не летная погода сегодня.
Я ждал, что не увижу их там,
Ждал, что откроют ворота господня.
Но их дурманит и здесь,
Ложка за ложкой глотают усладу.
Меня разрывает уныния смесь,
Я жду лишь ветра прохладу,
Чтоб достучаться до сердца богов,
И открыть глаза этим творцам.
Не узрел – отцов наших отцов,
Только дорогу, к моим мертвецам…
Умер. Печальтесь друзья,
Или не будите слезы растить?
Ах да, вам же нельзя,
Вам бы только кутить, только кутить…
Вам же нельзя
© Copyright: Егорыч Тюменский, 2011
Свидетельство о публикации №111060706550
Свидетельство о публикации №111060706550
Рецензии