Ещё грязь не смыта с кожи-
Только страха больше нет.
Потому затих прохожий-
Удивленно смотрит вслед.
А движения неловки,
Будто бы из мышеловки,
Будто бы из мышеловки,
Только вырвалась она.
За три слова до паденья,
За второе за рожденье,
За второе за рожденье,
Ты до полночи одна.
А в груди попеременно-
Был то пепел, то алмаз.
То лукаво то надменно-
Ночь прищуривала глаз.
И уже не искалечит,
Смех лощенных дураков.
Ведь запрыгнул ей на плечи,
Мокрый ангел с облаков.
А движения неловки,
Будто бы из мышеловки,
Будто бы из мышеловки,
Только вырвалась она.
Пикник.
Ещё грязь не смыта с кожи
© Copyright: Арон Фарфурник, 2011
Свидетельство о публикации №111060704461
Свидетельство о публикации №111060704461
Рецензии
