Мой постмодернизм

Психоанализ выводит по-фрейдовски
Внутриконфликтность без прав разрешения.
Боль не выводится  методом творчества,
Да и  таблетки не будут решением.
Архитипичность граничит с безумием,
Мне шестьдесят, сорок пять, десять с месяцем.
Я здесь не Я, потому что без выбора,
Право, пора мне на Бога надеяться.
Противоречия душат резонами
Под напряжением чувства и разума.
Мною ли все, что творила здесь, создано?
Сотни повторов, все мысли украдены.
Бью по линейности, цели стираются.
Постмодернизмом простужены истины.
Внутренность сквозь внешний мир  раскрывается,
Вечный монтаж, высший хаос все близится.
Я не толпа, мне не страшны воздействия.
Манипуляция льется патоками,
Чтоб подменить глубину – наслаждением,
Чтоб завладеть человеком без опыта.
Тонны бездарностей роются в «мусоре»,
Думая, так им придет вдохновение.
Вечно пустые, ошибками учатся,
Главные гости рекламного времени.
Хочется смысла в союзе с духовностью,
Чтобы творить для себя и для общества.
Только вокруг все пропитано пошлостью.
Лучше погибнуть, чем жить ложным творчеством.
А на экраны все рвутся «гениальности»
Всем же охота «дешевой» известности.
Лишь настоящим не нужно сенсации,
Мир их найдет сквозь скопления серости.