Поэт помойки спит, в тетрадь уткнувшись.
Водка выдохлась. И высохла капуста.
Корка хлеба с жолтою горчицей зачерствела,
сморщилась сосиска.
Все спортилось, задохлось, омертвело.
Лишь стихи живут
в исписанной тетрадке, тормоша
бесчувственное тело, пряча под обложкой рваный рубль.
Музе. Ну, для опохмела.
Поэт помойки
© Copyright: Андрей Снятков, 2011
Свидетельство о публикации №111060701089
Свидетельство о публикации №111060701089
Рецензии