Майор сказал

Я запретил бы это небо!
С него течёт не по уставу
такая пегая водица,
такая дерзость и задор!
Размачивает зачерствевший город:
сперва-то был летучий прах,
потом-то – грязь,
потом-то – плесень.
А под конец совсем уж дикость:
зелёный танец стебельков!
На гладком деревянном сердце
вовсю колышутся побеги
и маленькими острыми корнями
врезаются во тьме
в отполированные загородки.
И очень скоро рухнут в перегной
отсеки догм
                и ящики для правил,
и полированное дерево голов
не будет больше мёртвым.
А город – город одичает
от пряных запахов листвы.
Что требовать с него? Какой устав?
Ему отныне нужно только небо,
как пьянице – бутыль.
В его разбухшем лоне бродят семена –
творится поэтическая брага!
И не положено её
                от века
                отхлебнуть
посланцу полированных миров
                в размокшей униформе.
                13 мая 2010, 00:58