Поэт

Вы, о Поэт, как будто книга. 
Но мне, к несчастью, не дано 
Листать страницы ваши, тихо 
Играя в буквы-домино. 
Я Вас не знаю, не волнуйтесь, 
Вы мимолётно пронеслись 
Сквозь дни мои,не оглянулись, 
А наши доли - не сошлись. 
Но Вы оставили на сердце 
Необьяснимый, тёмный след, 
Хоть не вошли тогда сквозь дверцу 
В судьбы моей теченья бред. 
И ни на миг, ни на мгновенье 
Ваш зоркий взгляд не отделил 
От всей толпы одно движенье, 
Один лишь взгляд, что моим был. 
Вы, словно Пушкин, увлечённо 
Писали оды красоте 
И так изящно, так влюблённо, 
Воспели лица, да не те. 
В Вас было нечто непростое, 
Вы - словно келья, что манит 
Страдальца бросить всё мирское, 
В Вас притяженье, Вы - магнит. 
Черты лица так странно строги, 
В глазах мерцает огонёк, 
Зачем, Поэт, Вы так жестоки, 
За что философ одинок? 
Но Вы исчезли, как виденье 
Что утром заберёт рассвет, 
И что я помню Вас, новерно 
Вы не узнаете, о нет.   
Я влюблена в Вас?  Бросте, что Вы,   
Пожалуй, нету тут любви. 
Хотя, зачем-то в мыслях снова 
Я возвращаюсь во те дни. 
А если вдруг, однажды, мимо 
По воле рока занесён, 
Пройдёте у того, что было- 
То вспоминать Вам не о том. 
И всё же мне осталась память, 
Возможность замолить грехи; 
Они влекут и дразнят, манят 
Остались мне Ваши стихи. 
Они случайно мне достались, 
По воле чьих-то высших сил. 
О, Вы бы долго удивлялись, 
Узнав, чей взор по ним скользил. 
Они-вот всё, сквозь что могу я 
Коснуться Ваших мыслей, снов 
Понять Ваш мир, тихо ликуя, 
Лишь изучив строки стихов. 
В них столько грусти, столько боли, 
Зачем скитаетесь вовек? 
Жаль, не узнать Вам - поневоле, 
Вас где-то помнит человек.