Покончить с творчеством мне надо,
Поэт - во снах, не на яву.
Простые рифмы- лесть в награду,
Но ведь стихами я живу.
Пишу стихи, а сам мечтаю
И сам не знаю я о чём.
По десять раз перечитаю
И в миг забуду их потом.
Стопа бумаги, куча строчек,
Слова и буквы всё слилось.
Сейчас закончу лишь кусочек
Остался. Дальше-понеслось.
Поймав кураж, одним моментом,
И счастье столь от этих строк.
Как отпускник, что этим летом
На пляже ощущал песок.
Всё это зря конечно было,
Зачем писать когда нет сил...
Быть может ты меня любила?
Быть может я тебя любил?
Всё
© Copyright: Евгений Карандасов, 2011
Свидетельство о публикации №111060608286
Свидетельство о публикации №111060608286
Рецензии