День...

 Люди в метро, переплетаясь запахами разными и не очень,
 Которые вдохнуть придется хочешь или не хочешь, 
 Суетясь, спешат куда-то по одиночке и парами, 
 Тоннель... И снова сидения кажутся нарами.

 И каждый, бросая свой взор, вонзается в лица кавказские,
 Подозревая что те - камикадзе отменно натасканные,
 Нервно сглатывает и на нужной станции полубегом из вагона,
 Но не от душащих изнутри в полумраке ужасных стонов.

 А от времени на часах, ведь уже без пяти девять,
 А злой начальник в пробки в метро мало верит.
 Вот, успел, кресло, монитор и косынка,
 И для приличия рядом карандаш и резинка.

 День на пролет карту за картой раскладывать,
 Ну и изредка распределять товар между складами, 
 После снова метро, снова давка, снова запах новый, 
 Зайти домой, разуться, сказать, что день был тяжелый.

 Снова лечь на диван и ждать приглашения в кухню,
 Где жена от запахов уже неделю сотую пухнет,
 Сесть за стол, вилка, нож и бокал темно-красного,
 Просто выпить, а иногда что-то отпраздновать.

 Встать, сказать спасибо, влезть под одеяло,
 Пришла жена, сказать, что знаешь, как она устала...
 И, отвернувшись к стенке, руки под подушку,
 Закрыть глаза, похрапывая равнодушно.

 Проснувшись утром от будильника противного,
 Побриться, чаю с бутербродами оперативно, и
 Понять, что это был лишь сон про монитор с косынкой,
 И что в реальности все идентично, картинка за картинкой.