Излом

Опять эта пыль. Опять тень от моего дома накатывает на меняэдакой квадратной волной. Она неспешно стелется с рассветом, вытягивается кполудню, а на закате избегает меня, прячется за домом. С какой бы стороны я незашла, она всегда оказывается с противоположной стороны. Как будто свет исходитне от солнца, а от меня. Хотя… Как давно, на самом деле, я не видела солнца. Почтитак же давно как не видила тебя… Чистый небосвод. Ровная земля. Деревья нагоризонте, а под ногами песок. Порой он обжигает ноги, порой морозит. Поройльется как вода в какие-то трещины в земле, низины… Однажды я проснулась и поняла,что земля за домом провалилась, то есть не провалилась, как бывает, еслиобразуются расщелины или что-то в этом роде, просто земная твердь, как бумажныйлист, согнулась вниз под прямым углом. Я подошла к краю и увидела горизонтдалеко внизу. Интересно, там были облака. На своем прошлом горизонте, том, чтобыл до этого излома, облаков я не видела. День я посвятила созерцанию этогочуда. Но вечером я легла спать как всегда на земле перед домом. А на утро всебыло как раньше, как позавчера и в прочие дни «до того». Пыль клубами несетсянад землей, подгоняемая ветром. Печальное зрелище, хотя это как посмотреть –безмятежность может быть и горем и счастьем, как и буря может радовать ипечалить. Все меняется, но ничто не покидает своих мест. Таков порядок.