Миг

Не город, провинция. И улицы
по которым никто никогда не бегал
с развивающимся белым флагом
или с криком «Казнить!».
Город, в котором не найти ни одного
достойного мыслителя или астролога.
Город лишенный поэзии. И даже
самому хорошему поэту приходят на ум
дурные мысли.
Город, которому необходимы свежие руины
и невиданные катастрофы
и потрясения.
Только горячие новости,
броские газетные заголовки,
шокирующие убийства и покушения.
Пусть каток войны пройдет по этому гладкому плоскогорью
и оставит чудесные узоры
свежих ростков
всех самых лучших побуждений.
И мы начнем всё с начала.
Иногда история должна быть отрицательной.

Твоя тень отделяется от тебя
и повышает голос
на прохожего. Он к твоему удивлению не пугается,
а проделывает тоже самое. Одиночество сливается
и ложится темно-алым пятном на зрачок. Расплывается.
Пути же своего никто по-прежнему не меняет.
Спокойствие, тишина. Безмолвие.
Дома аккуратно умирают.
Камни молчат. Души словно мыши
снуют из угла в угол.
Подергиваются мониторы. Лифт останавливается
на шестом этаже и
не открывается.
Из подворотни выскакивает
в новое будущее
чья-то душа.
Назад повернуть невозможно.
Поэтому крик увеличивается
и человек скрывается от резкого звука
в неизвестную сторону.
Кто-то устремляется вниз по улице
и падает на колени.
Что-то заставило его упасть на колени.
По-прежнему ничего не происходит.
Но всё же значительно
и улица вздрагивает от острого пореза
кошачьего вопля.

                26.02.11.