Не случилось

"слишком много всего не случилось в жизни... эээх" - вздыхает Мой Герой и кладет надоевшую книгу на полку. пожалуй, это единственное верное действие, ибо сейчас далекооо за полночь. нетвердой походкой, он двигается на кухню, неловко вписывается в дверной косяк рукой, обиженно смотрит на него. потирает ушибленное место, и продолжает движение по той же траектории. добравшись на ощупь до холодильника, ибо Мой Герой снова забыл купить лампочку для светильника, он делает сложный бутерброд. Закрывает дверцу, раскидывает мозгами на небольшой радиус крохотной своей кухоньки, решительно открывает её снова и делает себе ужин, хотя, скорее завтрак, на бис. теперь перед ним лежат два бутерброда, часы на электрической плите освещают бутылки в минералкой на полу. подумав еще, Мой герой хватает одну из них подмышку, аккуратно, с нежным трепетом берет бутерброды и возвращается в свою комнату, удачно миновав злополучную, скрипучую дверь.

в комнате все было, как всегда: раскрытые шторы колыхались под дуновением ночного ветра. Мой герой и сам не понимал, зачем они нужны, если он никогда их не закрывает. Ради декора интерьера, что-ли, они повешены были хозяйкой квартиры, а, может, для тех квартиросъемщиков, кто боится света.
к слову, книги про вампиров Мой герой не любил, поэтому, наскучившая затянутым сюжетом, одна из таких валялась на кровати.
А еще Мой герой не любил кушать по ночам. но ел. Учиться. но учился. В общем, что он не любил, то и делал.
нет, конечно, это не всегда было так. он любил фотографировать, и делал прекрасные фото. любил рисовать, и это у него недурно выходило. К слову, он был весьма талантлив, даже пытался однажды написать стихотворение девушке, которая ему безумно нравилась. и-таки написал! а она... а она не оценила. вот такие они, девушки.
еще пара стихов лежала в столе, на аккуратно сложенной белой бумаге, пылясь и периодически заваливаясь другими аккуратно сложенными, белыми бумагами.

умяв с неподдельным студенческим аппетитом свой перекус, Мой герой запил это все минералкой, достал бумагу, карандаш... и принялся изливать всю свою душу этим карандашом, заточенным, как игла, и любимым. Моему Герою этот карандаш перепал от деда, который тоже был художником, но жил довольно-таки далеко отсюда.
на лист ложились тени башни, и Его Герой, заточенный в ней, сидел, опустив лицо в ладони, понуро и скорбно. из маленького окна светила большая, белая-белая, не закрашенная луна. зловещее дерево с редкими листьями пролезало меж прутьев окна, расположенного под потолком...

рассветает.

Мой герой подписывает рисунок: "мысли о том, чего не случилось", и со скоростью подбитого истребителя падает в кровать, засыпая на лету...


 ...

 а в это время, на другом конце города, просыпается Моя Героиня. Она неловко тянется в своей кровати, чуть ли не падая из своего одеяла, и все же глушит ударом тонкой руки будильник.
Она заставляет себя встать и подобраться к большому, светлому зеркалу. огромная фиолетовая ночная рубашка висит на её тонкой фигуре как на тремпеле, но это вовсе не мешает ей наслаждаться чудесными снами в такого рода одежде.
Моя героиня смотрит на часы, вспоминает что-то, выходит из комнаты.
возвращается, снова смотрит на часы.
и начинает судорожно собираться в университет.
её одежду составляют джинсы, белая футболка, немного туши на от природы длинные ресницы, кеды, сумка-планшет на плечо. все, готова.
еще пара действий.
кинуть печенье в сумку.
погладить кота.
пора.

...

"Опять опаздываю!!!! надо ж так... как всегда в общем... " Думал мой герой, планируя по комнате в поиске глаженой футболки.
все мятое.
не везет.

и все-таки в углу лежала аккуратно свернутая черная рубашка.
подивившись своей проницательности, и поругав себя за очередной бардак Мой Герой продолжает пикировать на все плоские предметы, в поисках расчески.
без нее он из дома не выпадет, не выйдет и не вылетит, ибо приличной длины хвостик коричневых волос требовал какую-то нечеловеческую силу воли, терпения и аккуратности, чтобы быть завязанным как положено.
расческа оказалась рядом с новым рисунком.
"А, вот она. А его, пожалуй, я Мастеру покажу. что скажет он по поводу этого. небось опять к врачу посоветует обратиться вместо выражения мнения. или еще что придумает"

к слову, Мастер - это преподаватель моего героя по дизайну. Хороший такой, советский человек, добрейший и понимающий, каких сейчас ооочень мало. Мой герой показывал ему свои рисунки, частенько, даже не по заданной теме.
и просто обожал остроумного Мастера. даже Мастерская острота языка не мешала Моему Герою считать этого человека своим лучшим преподавателем...

…
«да что за утро, не заладилось. Опоздала, пропуск забыла. Не пустили. Злыдни… в охране этой» - думала Моя героиня, садясь на свободный стул в буфете, в самом дальнем углу.  Она заказала кофе, и стала наблюдать за всеми, кто заходил в помещение, наполненное ароматом того, что в нем продавалось, и что голодные студенты с удовольствием поглощали на перерывах между парами.
…
Мой Герой летел со скоростью света в душной маршрутке. Он был довольно высокого роста, но все-таки даже не видел, какую остановку проезжает из-за злободневной давки транспорта. В итоге, он ухитрился проехать две остановки мимо той, что ему была нужна.
Он шел пешком, по залитому майским солнцем скверику, и думал обо всем. Обо всем, что не случилось.
Он видел парочки на лавочках, такие красивые, по-настоящему весенние, с искорками в глазах и улыбками на лицах. Сердце моего героя сжималось от надоедливой боли, что у него такого нет, и что он, пожалуй, все же, неудачник. Он старался разубедить себя в этом, но… не мог. Забежав в ближайший киоск, он купил мороженое, которое охладило, казалось бы, воспламенившуюся душу, но не надолго.
Так он и добрел до университета.
Посмотрев на круглые университетские часы, Мой Герой решил, что на пару все равно идти бесполезно. Поэтому ноги понесли его в пристанище голодных, но веселых людей на переменах – в буфет.

…

Тот самый буфет встретил его ароматом пиццы и кофе, привычного для этого места и для студентов. Он нашел себе свободный стул, в углу, расположился там, не глядя не на других людей, не на смешное лицо в стареньком телевизоре, пищавшем рядом, Мой Герой уткнулся в мобильник, ища кого-нибудь, с кем бы можно было провести оставшийся час несчастной пары…

…

«Господи. Вечно. Займешь столик, а тут нагло подсаживается кто-то» … мысли моей героини были слегка гневные, но умиротворились ощущением тепла чашки кофе в руке.
- «эй, может, стоило найти себе другое место?» - с показной обиженностью и рассерженностью она обратилась к Моему Герою, который и не обратил на нее внимание. – «Эй, парень, что-то случилось? Чего кислый?»
Моя героиня, к слову, была весьма интересной девчонкой, не занудной. Чтение книг, музыка – вот, что являлось её хобби. Да и поговорить она с большой охотой могла с кем угодно.
…
- «Ой… простите… извините… я… случайно… я… уйти?» - замямлил ошарашенный Мой Герой, опешивший, хотя, обычно, этим он не страдал.
- «Ты чего кислый? Случилось чего?» - моя героиня повторила вопрос. «Хм… смешной такой.» - пронеслось у нее в голове.
Мой Герой понуро ответил, что опоздал на пару, и вообще в жизни ничего особо не клеится, и вообще… «Вот» - протягивает он Моей Героиня молниеносно вытащенный из сумки рисунок. «Это все объясняет…»
- «Недурно. Подпись… подпись… ты сам её выдумал, или вычитал где?»
-« не знаю. Может, есть где, но я не встречал».
- « подожди кА. Сейчас попробую… сейчас… не-не, не забирай рисунок-то, куда!» - Моя героиня достает большой блокнот, оранжевую ручку и начинает черкать там что-то.
Мой герой смотрит в окно. Его сердце все так же болит, его душа все так же сжимается. Он представляет себя счастливым, гуляющим по городу, с открытым сердцем, которому НЕ БОЛЬНО…
В реальность его вернул голос Моей Героини:
«Эй, я тут стих набросала. Слушай:

Слишком много всего не случилось,
слишком много и мне не везло.
Что-то лучшее только снилось,
И случиться, увы, не могло.
Полюбить? Но, ведь, сердце разбилось,
Как же жить без него, погоди?
Слишком много всего НЕ СЛУЧИЛОСЬ,
но, все лучшее ЛИШЬ ВПЕРЕДИ!»

Мой герой сидел, молчал, изумленно хлопал глазами и ритмично постукивал пальцами по столу. ЕГО мысли, изложенные ЕЙ, так точно, так… странно, но надежда… надежда осталась… а, может… она и должна оставаться? Оставаться… всегда, что бы не случилось?
- «Здорово» - сказал Мой Герой – «очень Здорово. А я всего три стиха написал, но… они все… так долго делались, так много времени занимали… Кстати… Мое Имя – Женя…»
- «Наташка» - ответила Моя Героиня, и протянула вырванный из блокнота лист Моему Герою…