Бывшей большой любви

Здравствуй, мой свет.
У меня к тебе - ничего, кроме дыма и снов.
Почему-то всё чаще о будущем - о дочках твоих, о жене,
о наших холодных встречах в стенах панельных домов
и полном отсутствии слов. Любых. Абсолютно. Ты ж не
оставил мне даже парочки, чтоб слепить что-то типа "Ты как?",
всё высосав в горе-стихи, переплавив их с губ на меч.
Но спасибо, теперь всё good. Спасибо, что взял в кулак
свои чувства тогда, и сжал. И своих не подставил плеч.

Я, как видишь, совсем жива. Счастья столько, что хватит всем.
/Я могу ведь тебе рассказать? Ты же вроде как старый друг.../
Я люблю его. Я в нём - вся. Целиком. Просыпаюсь в семь,
чтоб смотреть, как он мило спит в паутине из моих рук,
как он дышит в мои ключицы и от нежности сводит там,
где когда-то болело и жгло. Где жил ты и оставил пустошь.
Он меня научил дышать. Верить людям. В судьбу. Мечтам.
Да, так бывает, мой свет, если вправду кого-то отпустишь.

Хочешь, с тобой поделюсь, как Он стал мне до нельзя близок,
как я запах его ношу в волосах своих, памяти, коже?
Я живу в нём. Будто всю жизнь. Без него - не живу. И изо
дня в каждый новый день становлюсь на себя не похожей.

Да, люблю его. Ты мне веришь? И это не блеф. Не шутки.
Мой воздух - запах духов его. Иногда задыхаюсь. Из
неосторожности. И если не вижу глаз Его даже сутки -
это уже мой маленький апокалипсис.



2 июня, 2о11