Пришёл ноябрь, и небо стало ниже,
И пули встали, в очередь, в стволы,
А ты всё ждёшь, как будто-бы в Париже,
Не видела "рокфора" и халвы.
За ним - декабрь, и горы стали чище,
И посвежело на моём столе,
А ты всё ждёшь, капризничаешь, ищешь,
Или глумишься, в пепле и золе.
Нашлась беда, опять в моём Иране,
Под вой сирен и перекрытий хруст,
Глоток воды и чувств твоих, в стакане,
Который полон, а быть может, пуст.
Как чья-то жизнь, без совести и страха,
Где лишь тоска звериная в ночи,
Или любви бегущая собака,
Которую травили палачи.
9 ноября 2003 г.
Афганская борзая.
Фото из Интернета.
Бегущая собака
© Copyright: Юрий Иванович, 2011
Свидетельство о публикации №111060304547
Свидетельство о публикации №111060304547
Рецензии